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  Las tres lunas y la traición Ella salía de la carpita. Estaban las voces. La llamaban.Tenía que comer. Le costaba tragar la comida. Ni sabía porqué.  Después escuchaba las voces que discutían. Se tapaba la cabeza con la almohada.  Era una traición de ella? Había hecho algo mal.  No entendía. Pero dolía y dolía... Tere Sibemhart Invierno 2023

Escribo como antojo tu voz ríe y reclama inventa algo y nada me escondo y me enojo casi soy de vos abrojo amor de sombra y luz tu piel se vuelve azul Y yo me vuelvo en sombra que te busca y te nombra ave que añora un sur Encuentro tu voz un día recorro tu cuerpo gris empapo cada desliz despierto tu alegría invento tu fantasía tu vientre de luna llena tu risa a la mar entrega Y yo me vuelvo cantor soy viajero sin dolor ave en cada estrella Y vuelvo sin descansar soy una vela herida guardame tu luz de vida guardame también tu sal Tere Sibemhart aún Otoño 2023

 Imposible Escribo como antojo tu voz ríe y reclama inventa algo y nada me escondo y me enojo casi soy de vos abrojo amor de sombra y luz tu piel se vuelve azul Y yo me vuelvo en sombra que te busca y te nombra en el sueño sos mi luz Y ando sin descansar soy una vela herida dame una luz querida aunque sea de sal Tere Sibemhart Aún Otoño 2023

De chica ella buscaba el cuaderno guardado en el cajón de la cómoda de madera caoba. Siempre cerraba la puerta y se miraba en el espejo de las tres lunas. Leía a escondidas esa letra cursiva inglesa, la abuela escribía en las páginas. Ella sabía que le contaba esas historias solo a ella. Mientras escuchaba a sus hermanitos que jugaban a la pelota golpeando contra la pared contigua. Ella no sabía aún que la abuela muerta sonreía en el espejo y le tocaba el hombro para decirle que escribieran juntas. Es que no todas las cosas tienen explicaciones sencillas   en el plano de lo real sin la maravilla. Eso sí. Ya lo sabía ella... Tere Sibemhart Aún Otoño 2023 ...Ella para escribir, a veces armaba una especie de carpita con una manta, unos libros apilados a los costados y almohadones. No llevaba un diario. No. Solo escribía todos los días algo que se le ocurría, podían ser los sueños si lograba recordarlos y anotar rápido. A veces tomaba esos sueños y tiraba del hilo, entonces encontraba hist

  Sintió que los pulmones se le salían por los ojos Sintió que una piedra le rasgaba la garganta Sintió que un papel le mordía la piel De tan solo ni el silencio lo acompañaba De tan solo ni el silencio lo quería Pero nada lo destruyó tanto como esa bronca de la infancia que sentía en la panza Porque nada lo dejó nokout solo esa bronca de pibe ese pibe que nunca nadie miró ese pibe que no tuvo ningún arroró Por eso en su cama quieta se abraza a sus piernas y se mece con la canción la que nunca nadie le cantó Porque nada lo destruyó tanto como esa bronca de la infancia que siente en la panza Tere Sibemhart #poesíademivoz Otoño 2023

  Escribo  hojas en la piel  la luz las hace brillar  o las quema  el sol  o la vida que se va  Hojas de árbol  hojas de papel  cenizas que se van   Teresita Sibemhart